quarta-feira, 25 de agosto de 2010

02 - POESIA VIVA * La Poesía es un arma cargada de Futuro

Gabriel Celaya (Espanha, 1911-1991)



Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.


Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

sábado, 21 de agosto de 2010

02 - POESIA VIVA * Balada para los poetas andaluces de hoy


Federico García Lorca
(assassinado em 1936)





¿Qué cantan los de ahora?
¿Qué miran los de ahora?
¿Qué sienten los de ahora?
Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?
Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parece que están solos.
¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?
¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?
Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.
No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado.
Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.
¿Qué cantan los de ahora?
¿Qué miran los de ahora?
¿Qué sienten los de ahora?
Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?
Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parece que están solos.
¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?
¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?
Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.
No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo
encerrado. Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.



Rafael Alberti. 

Ora marítima, 1953.

sábado, 14 de agosto de 2010

10 - JORNAL DE PAREDE * Carta Aberta


Carta Aberta
aos responsáveis pelo Forum Fernando Pessoa, em Poesía Pura


Exmos. Senhores:

Oportunamente, publiquei neste Forum Fernando Pessoa, sob o título «6 de agosto de 1945, nunca mais!», um poema do grande Poeta Vinicius de Morais e outro meu.
Quiseram alguns leitores honrar-me com comentários. Agradeci e reitero, agora, esses agradecimentos.
Paralelamente, apercebi-me de uma agitação entre alguns membros deste Forum. Porque não fui visado, não interferi nem tinha que interferir. Fiquei, evidentemente, desagradado com a situação e perplexo por não me ter apercebido de qualquer tomada de posiçao por parte de V. Exas.
Verifiquei, há momentos, que este espaço da minha publicação supra mencionada foi amputado de alguns textos. Ora, porque não descortino qualquer plausibilidade para este acto de grosseira censura, solicito a V. Exas. as indispensáveis explicações.
Independentemente da legitimidade que me assiste neste meu pedido e no dever de V.Exas. em atendê-lo, a bem da claridade, da transparência e da honestidade intelectual, sinto informar que todo o sucedido me retira condições para continuar colaborando no Forum Fernando Pessoa. Nesta hora de despedida, saúdo todos quantos me honraram com a sua estima.
Na expectativa da resposta que V.Exas. não deixarão de dar-me, subscrevo-me com a devida consideração.

José-Augusto de Carvalho
12 de Agosto de 2010.
Viana * Évora * Portugal

PS- Reservo-me o direito de publicitar esta carta aberta noutros espaços.